SOLTANDO

El viento del norte le trae ese olor a petricor que le recuerda a su infancia. 

La música mece su alma como cuando tocaba el piano y se dejaba guiar por los dedos silenciosos. Como cuando las notas caían como regueros por su piel y la comisura de los labios se levantaba débilmente entre la sal desbordante.

Muchas veces se aferró a su propio cuerpo. Engarrotaba sus músculos para no dejar un ápice de piel al aire, con temor a desaparecer, con temor al cambio del otoño. 

Se ha dado cuenta que es como el temor a que las hojas se tiñan de marrón y los árboles queden desprotegidos y solitarios entre los susurros del invierno. Se dio cuenta que si los pájaros no se iban, y mantenían sus nidos entre la madera seca, nunca podría el árbol volver a teñir su manto de verde y blanco. Cuánto ha echado de menos el azahar que invade toda la calle con su embriagadora fragancia.

Sus músculos ya no están tensos, ahora son un cuerpo perfecto de calor y candidez. Ha dejado que los dedos acaricien las margaritas blancas y amarillas que tiñen el campo a su paso. Ha dejado que la marea pase, que la arena le entre en los ojos y que el viento le revuelva el pelo, para volver a reír. Para despojarse de la superficie enmohecida que le cubría cuerpo y mente. Para deshacerse de la roca volcánica que le entraba por la nariz y que la encendía por dentro.

Quién sabe lo que vendrá, pero una cosa está clara, lo que se ha ido, no volverá.